Verdwenen in de DDR: deze vrouwen twijfelen aan de dood van hun baby's

De lucht is gevuld met regen als Karin Ranisch zich verzamelt met haar man en drie dochters op de Trinitatis-begraafplaats in Dresden. De vrouwen staan dicht bij elkaar terwijl Bernd Ranisch zijn afstand houdt. Aan zijn vrouw en dochters. Aan de buggers die hun schoppen uit de vrachtwagen in evenwicht brachten, aan het geheel met zijn zoon, die zijn begin op een Zondag 43 jaar geleden nam.

Is mijn zoon lid van de gestolen kinderen?

De mannen raken moeiteloos dieper in de grond - het graf is twee dagen eerder geopend en bedekt. De eerste 60 centimeter zijn weggesleten, op 90 centimeter zou je de resten van een Kindersargs moeten vinden.

De vrouwen naderen, terwijl Bernd Ranisch opzij schuift. In zijn ogen leest men wantrouwen, misschien zelfs angst. Wat gebeurt er als de begrafenisondernemers de kist of zelfs de botten van een kind tegenkomen? En wat als er niets wordt gevonden? Niets van Christoph, die hier begraven moet worden en misschien nooit onder deze aarde moet liggen.

Karin Ranisch, 69, is zijn moeder, een tengere vrouw die haar haar in een paardenstaart draagt. Ze zegt dat ze niet alles goed heeft doordacht, ze weet maar één ding: ze moet het weten. Ze moet uitzoeken of haar zoon behoort tot de zogenaamde gestolen kinderen van de DDR. Voor die kinderen waarvan wordt aangenomen dat ze dood zijn verklaard in een ziekenhuis voor overdracht aan trouwe adoptieouders.

Christoph was twee jaar en vier maanden oud toen hij zich op een zondagmorgen in juni 1975 brandde. "Hij had de kabel van de verwarmingselement getrokken en de pot viel op hem", zegt Karin Ranisch. Toen de ambulance arriveerde, zei de dokter dat ze veel ergere brandwonden had gezien. Ook was de verdere cursus niet storend. De ouders konden hun zoon 's middags door een wasmachine in het ziekenhuis zien,' s avonds om 20 uur vertelden ze hen aan de telefoon, het ging goed, hij had gegeten. De volgende morgen lag er een telegram in haar brievenbus. Er stond op dat ze moesten komen.

"Ons werd verteld dat Christoph stierf, de avond ervoor om negen uur 's avonds, het was zo'n schok, ik herinner me dat ik zei dat ik hem wilde zien", herinnert Karin Ranisch zich.

Ze kreeg te horen dat het kind al in de forensische geneeskunde zat, dat ze de volgende dag iets moest dragen om te dragen. "Ik was op zoek naar een paar kinderlegging en een overhemd, een geschenk van mijn zuster uit het Westen." We vroegen ook of we hem in Forensic Medicine konden zien, alleen door toepassing, wat betekende dat in de DDR Het gebeurde allemaal zo snel, een dag later was de begrafenis. "

Hij is niet dood, hij leeft. Misschien in Amerika, wie weet.

Wanneer ze vertelt over de dood van haar zoon Christoph, Karin Ranisch zit in haar woonkamer met uitzicht over Freital bij Dresden. Op het dressoir staat een fotolijstje, daarin de foto van een blonde, krullende jongen. De Ranischs wonen hier al lang niet meer, ze runden al meer dan 30 jaar een pelshandel in Hamburg, ze zijn pas kort geleden thuis.

"Het was misschien twee jaar later toen ik dacht dat hij niet dood was, hij leeft, misschien in Amerika, wie weet," zegt ze. Haar onderarmen liggen op tafel, hoeveel ze in haar werkt, je kunt ze in haar handen zien, die in elkaar grijpen. Ze glimlacht schaapachtig, ze weet niet hoe ze Amerika bereikt.

De twijfels waren er, niemand kon haar de dood van Christoph uitleggen, ze begreep ook niet de twee overlijdensakten, één uit het ziekenhuis, die "dood door verbranding" heette, en één uit de forensische geneeskunde met de verklaring "dood door aspiratie", gesmoord op de maaginhoud.

En waarom nam ze niet afscheid van haar kind? Het was ook gebruikelijk in de DDR dat men overleden familieleden opnieuw zou kunnen zien. Vaak waren er speciaal ingerichte kamers voor.

Tot het begin van vorig jaar, zegt Karin Ranisch, Alleen haar man was bekend met hun zorgen, maar toen kwam ze vaker naar berichten in de media en richtte ze zich tot de 'gemeenschap van belangen die gestolen kinderen van de DDR' waren, waar ze andere vrouwen ontmoette die ook twijfelden aan de dood van hun kinderen. Sommigen van hen, zoals zij, waren plotseling een goed opgevat kind in het ziekenhuis kwijtgeraakt, anderen, vooral zwangere vrouwen van minderjarigen, kregen te horen dat hun kind onverwachts stierf tijdens of kort na de geboorte.

Wat ze allemaal gemeen hadden, was dat ze nooit een dood kind in hun armen hadden gehouden en vreemdsoortige slordige of zeer tegenstrijdige documenten hadden. Bij overlijdensakten bijvoorbeeld, die in andere namen zijn uitgegeven en waarin een met de hand geschreven was, werd het eigen kind geregistreerd, ontbrekende Autopsieberichte of vroedvrouwentijdschriften die niet bij de ervaring pasten. Circumstantieel bewijs zelden.Er is nog weinig bekend over geveinsde kindersterfte. Er zijn geen beveiligde nummers of uiteindelijk gewiste gevallen.

Degenen die de staat niet leuk vonden verloren hun kind

Anders dan de gedwongen adoptiemogelijkheden, Dit zijn kinderen die uit hun familie zijn teruggetrokken en voor adoptie zijn vrijgegeven tegen de wens van hun ouders. Vaak waren deze om politieke redenen aangevallen door de staat, hadden ze zich laten strafbaar stellen door ontsnappingspogingen, of werden volgens paragraaf 249, de zogenaamde asociale paragraaf, beweerd dat ze de openbare orde in gevaar brachten. De meesten van hen beïnvloedden uitgebreide gezinnen of alleenstaande vrouwen met veranderende partners of banen.

Een voorlopige studie concludeerde dat er ten minste 400 kinderen verplicht waren geadopteerd. Organisaties van slachtoffers zijn waarschijnlijker uit duizenden samengesteld. De "belangengroep gestolen kinderen van de DDR", die vorig jaar aandacht kreeg met een petitie en een hoorzitting met deskundigen, heeft 1700 leden. "Er zijn er altijd meer die het publiek durven te bereiken met hun verhaal", zegt Frank Schumann, de woordvoerder van de organisatie.

Voor de getroffenen is het de hoogste tijd dat actie wordt ondernomen. In 2019, wanneer het einde van de dictatuur van de DDR zijn 30ste verjaardag bereikt, zullen de ziekenhuisdossiers worden vrijgegeven voor vernietiging. "De bewaartermijnen lopen af, maar ze moeten dringend worden verlengd", zegt Schumann. "Ouders die op zoek zijn naar hun kind zullen hoe dan ook onnodig moeilijk gemaakt worden."

Na de val van het communisme werd de verplichte adoptie van de DDR gelijkgesteld met West-Duitse adopties. Dit betekent dat alleen de kinderen recht hebben op informatie, niet de ouders. Bescherming van kinderen, in het geval van gedwongen adopties, betekent dat moeders en vaders nog steeds worden blootgesteld aan de almacht van de autoriteiten.

De verloskundige maakte de baby los en toen pakte de dokter de deken op onze bank, wikkelde hem erin en liep weg.

Anett Hiermeier uit Leipzig kent deze impotentie, sinds ze een kind was. Ze was zeven jaar oud toen ze getuige was van het nemen van een baby van haar moeder. "Ze gaf haar thuis geboorte en ik was binnen. Het was een bleke vrouw met zwart haar die op een pop leek", zegt de 43-jarige. 'De verloskundige heeft de baby ontward en toen pakte de dokter de deken op onze bank, wikkelde die erin en liep weg, en ik ben achter, terwijl ik door de lange gang van ons appartement liep, niemand iets zei.' Haar moeder had de wieg dezelfde dag nog opgezet. 'Hij had een roze lucht en elke dag dat ik thuiskwam van school, hoopte ik dat mijn kleine zusje daar was.'

Op de dijen van Anett Hiermeier schommelt een schoenendoos met afbeeldingen. Ze is op zoek naar foto's van haar moeder, die in 2007 stierf, zoals ze ooit was, een mooie, opgewekte vrouw, moeder van drie kinderen, arbeider in een drankenmix, fulltime en ploegendienst, beloond met bonussen. Een normaal leven van vrouwen in de DDR, tot februari 1983, toen in de zesde maand van de zwangerschap werd vastgesteld dat ze een ernstig gehandicapt kind verwachtte. "Gehandicapte mensen werden niet gezocht in de DDR, ze drongen er bij haar op aan het kind af te breken, ze weigerde en ze werd bedreigd met het wegnemen van al haar andere kinderen", zegt Anett Hiermeier.

Het duurde niet lang voordat de staat zijn bedreiging waar maakte. Twee maanden na de geboorte van de gehandicapte Manuela werd de oudste dochter Susanna opgehaald en naar een kindertehuis gebracht. In 1984, het jaar daarop, werd het meisje met het poppengezicht geboren en werd het vrijgegeven voor adoptie. In 1985 werd Uwe, de derde geborene, meegenomen naar een kindertehuis in Hainewalde, op 200 kilometer van Leipzig.

Anett Hiermeier zelf kwam het volgende jaar naar het Leipzig Children's Home, waar haar zus al woonde. En toen haar moeder opnieuw zwanger was, op 31 januari 1988, werd ze ook meegenomen naar dit meisje. "Jaarlijks een kind, elk jaar een mes", zegt Anett Hiermeier.

De autoriteiten maken het zoeken vaak nog moeilijker

De scheiding van haar moeder herinnert haar eraan dat ze traumatisch is, ook al had ze leuke opvoeders in huis en kon ze uitkijken naar het weekend naar huis. "Het slechte was dat ik als kind al voelde dat het huis een straf was, ik had niet veel zelfvertrouwen", zegt ze.

Het meisje van die tijd is een vrouw geworden die vaak en hartelijk lacht, van felle kleuren houdt, werkt bij de opvang van een bejaardentehuis en graag in contact staat met andere mensen. "Toen ik in 2010 begon met het zoeken naar mijn overgeslachte zussen, begon er een soort van genezing", zegt ze.

De eerste, oudere zus Susanna werd verrassend snel gevonden, wat kwam doordat het bureau voor jeugdwelzijn een verzoek indiende aan de adoptieouders, wat door hen positief werd aanvaard. Haar dochter wist al dat ze een geadopteerd kind was.

Een jaar later vroeg Anett Hiermeier opnieuw aan het jeugdwelzijnsbureau, maar het duurde jaren voordat ze bij het adres van haar jongste zus kwam. De autoriteit vroeg om geduld, reageerde niet op latere onderzoeken en gaf uiteindelijk de informatie dat de adoptieouders niet hadden gereageerd."Ik voelde me gladgestreken en anderen besloten weer op ons", zegt ze.

Ze nam ook contact op met de gemeenschap van gestolen kinderen van de DDR en vroeg het dossier aan bij het ziekenhuis waar haar jongste zuster werd geboren. Ze hoorde dat een familie N. uit Leipzig haar had geadopteerd. Ze kwam niet verder, twee jaar verstreken. Toen, in januari vorig jaar, had ze een idee. Ze liet familiefoto's afdrukken op een rood jasje en droeg ze tijdens een lezing van het syndicaat, dat ze in Dresden hield. Tienduizenden zagen ze op internet. En toen stuurde iemand een adres via Facebook.

Anett Hiermeier schreef aanvankelijk alleen aan de adoptieouders. "We hebben elkaar ontmoet en ik weet nu dat de naam van mijn zus Claudia is. Haar ouders waren sympathiek, geen party-kameraden. We zijn overeengekomen dat Claudia haar adoptie pas zal leren als ze klaar is met haar studie. "

Anett Hiermeier kijkt uit het raam, waar goudgele herfstbladeren de achtertuin in een vriendelijk licht duiken. En nu? Ze wil wachten. Misschien op een dag zal ze Claudia knuffelen, misschien zullen ze elkaar nooit ontmoeten. Maar het belangrijkste is al gebeurd: ze heeft de zussen opgenomen in haar biografie, in haar broers en zussen en die van haar moeder. "Ik raad iedereen aan om te gaan kijken", zegt ze.

Terug op de begraafplaats in Dresden

Wanneer de Begrafenisondernemers het eerste bot vinden op de Trinitatis-begraafplaats in Dresden, Plotseling is iedereen in de war, een van de dochters van Karin Ranisch foto's, maar de man van het rouwcentrum verwerpt het valse alarm, het bot dat de kleur van het zand heeft aangenomen is duidelijk te groot voor een tweejarig kind.

In de gezichten zijn opluchting en teleurstelling te gelijk. Vernieuwde stilte. Alleen de schop kraakt als deze tegen de metalen grafrand botst. Kort nadat een stuk hout aan het licht komt en een rest van zwart kant. De Undertakers weten nu dat ze op de juiste plek graven en dingen op een witte doek leggen.

Het gezin nadert, zelfs Bernd Ranisch buigt zich nu over het open graf. Dochter Yvonne huivert en keert zich met afschuw af als een stuk mouw op de voorgrond komt. De ogen van Karin Ranisch zwemmen terwijl ze de gescheurde stof ontvangt en zegt, ja, hij zou kunnen komen uit het shirt dat ze 43 jaar geleden had gegeven in de forensische geneeskunde. De begrafenisondernemers blijven graven en vinden verouderde panty's die nog steeds het patroon en enkele schedelbotten laten zien. Dan niets meer. Ze zetten de schoppen opzij en schudden hun hoofd. Waar zijn de andere botten? Van armen en benen, ribben? Er zou meer te vinden moeten zijn.

En toch, zegt Karin Ranisch, is er het kleine shirt, de panty met het patroon. De begrafenisondernemers beginnen het zand terug in het graf te schuiven. De witte doek sluit de vondsten die later naar een forensisch instituut worden gestuurd. Het instituut is gevestigd in Bonn, benadrukt Karin Ranisch, niet in de nieuwe deelstaten. Je weet nooit wie je daar tegenkomt.