Jostein Gaarder: "The Orange Girl"

Het boek

Georg was 15, zijn vader stierf elf jaar geleden. Georg krijgt een verrassende post van hem. Een brief die zijn vader schreef toen hij al terminaal ziek was en al die jaren onontdekt in een oude kinderwagen doorbracht. Daarin vertelt de vader Georg over zijn eerste grote liefde, die hij ontmoet als jonge medische student in de tram van Oslo: een meisje met een kuiltje in de lach en een enorme papieren zak vol met sinaasappels. Maar aan het einde van de rit weet de overweldigde student niets meer dan dat van haar? en het zoeken begint. Jostein Gaarder gaat de grote gevoelens niet uit de weg om dit verhaal te vertellen. En vraagt ons allemaal wat we verkiezen: het geluk verliezen? of nooit ervaren.

Een diep ontroerend boek, tegelijkertijd speels en filosofisch. Een ode aan het leven? en een van de mooiste afscheidsbrieven ooit geschreven.

De auteur

Jostein Gaarder werd geboren in 1952 in Oslo. Hij was docent filosofie, religie en literatuur voordat hij in 1982 schrijver werd. In 1991 werd zijn bestseller "Sofie's World", die eigenlijk bedoeld was als een kinderboek, uitgebracht en verkocht hij wereldwijd meer dan twaalf miljoen exemplaren. Jostein Gaarder woont met zijn gezin in Oslo.

ChroniquesDuVasteMonde Book Edition "Die Liebesromane" bestellen

Bestel de volledige boekeditie "Die Liebesromane" van ChroniquesDuVasteMonde hier in onze winkel en bespaar meer dan 40 euro in vergelijking met de enkele aankoop.

Leseprobe "The Orange Girl"

Mijn vader stierf elf jaar geleden. Ik was toen pas vier. Ik had nooit verwacht van hem weer te horen, maar nu schrijven we samen een boek. Dit zijn de eerste regels in dit boek en ik schrijf ze, maar mijn vader komt nog steeds naar de trein. Hij heeft eindelijk het meeste te vertellen. Ik weet niet hoe goed ik mijn vader kan herinneren. Vermoedelijk denk ik dat ik me hem herinner omdat ik zo vaak naar alle foto's van hem heb gekeken.

Alleen met een herinnering weet ik het vrij zeker; dat ze echt is, bedoel ik. Het gaat over iets dat gebeurde toen we buiten op het terras zaten en naar de sterren keken. Op een foto zitten mijn vader en ik op de oude leren bank in de woonkamer. Hij lijkt iets grappigs te vertellen. We hebben nog steeds de bank, maar mijn vader is er niet meer.

Op een andere foto hebben we het ons gemakkelijk gemaakt in de groene schommelstoel op de glazen veranda. De foto hangt hier sinds de dood van mijn vader. Ik zit nu in de groene schommelstoel. Ik probeer niet te rocken, omdat ik mijn gedachten in een dik schrift wil schrijven. En later zal ik alles in de oude computer van mijn vader invoeren. Er is ook iets te vertellen over deze computer, daar kom ik later op terug.

Het is altijd vreemd geweest om zoveel oude foto's te hebben. Ze horen in een andere tijd. In mijn kamer staat een heel album met foto's van mijn vader. Het lijkt een beetje eng om zoveel foto's te hebben van een persoon die niet meer leeft. We hebben ook mijn vader op video. Ik krijg bijna kippenvel als ik hem hoor praten. Mijn vader had een heel luide dreunende stem. Misschien moeten video's van mensen die er niet meer zijn of die niet meer bij ons zijn, zoals mijn grootmoeder het zegt, worden verboden. Het voelt niet goed om de doden te bespioneren. Op sommige video's kan ik ook mijn eigen stem horen. Ze klinkt dun en lang. En doet me denken aan een vogelwelp.

Zo was het toen: mijn vader was de bas, ik leverde de hoge tonen.

Op een video zit ik op de schouders van mijn vader en probeer de ster van de kerstboom te plukken. Ik ben pas een jaar oud, maar ik heb het toch bijna gehaald. Als Mama naar video's van mijn vader en mij kijkt, gebeurt het dat ze terugzakt in haar stoel en lacht, ook al zat ze achter de videocamera en filmde ze. Ik vind het niet juist dat ze om video's lacht met mijn vader. Ik denk niet dat hij dit idee leuk vond. Hij had misschien gezegd dat dat tegen de regels was.

Op een andere video zitten mijn vader en ik voor ons vakantiehuis op Fjellstølen in de paaszon en iedereen heeft een halve sinaasappel in de hand. Ik probeer het sap uit het mijne te zuigen zonder het te schillen. Mijn vader denkt aan andere sinaasappels, ik ben er vrij zeker van.

Onmiddellijk na deze paasvakantie besefte mijn vader dat er iets mis was met hem. Hij was meer dan een half jaar ziek en maakte zich zorgen dat hij snel zou moeten sterven. Ik denk dat hij wist dat dat zou gebeuren.

Moeder vertelde me vaak dat mijn vader bijzonder verdrietig was omdat hij moest sterven voordat hij me echt leerde kennen.Mijn oma zegt dat ook, alleen op een ietwat mystieke manier.

Oma had altijd een rare stem toen ze met me over mijn vader sprak. Dat is misschien geen wonder. Mijn grootouders hebben een volwassen zoon verloren. Ik weet niet wat dat gevoel is. Gelukkig hebben ze ook een zoon die leeft. Maar oma lacht nooit als ze naar de oude foto's van mijn vader kijkt. Ze zit er heel vroom voor. Dat zegt ze trouwens zelf.

Mijn vader had besloten dat je niet echt kon praten met een jongen van drie en een half jaar. Vandaag begrijp ik dat, en als je dit boek leest, zul je het snel begrijpen. Ik heb een foto van mijn vader die op een ziekenhuisbed ligt. Zijn gezicht is erg dun geworden. Ik zit op zijn knieën en hij houdt mijn handen vast zodat ik niet op hem val. Hij probeert naar me te glimlachen. De foto is slechts enkele weken voor zijn dood gemaakt. Ik wou dat ik het niet had gedaan, maar waar ik het al heb, kan ik het niet weggooien. Ik kan zelfs niet weerstaan dat ik er steeds opnieuw naar moet kijken.

Vandaag ben ik vijftien, of vijftien jaar en drie weken om precies te zijn. Mijn naam is Georg Røed en ik woon in Humlevei in Oslo, samen met mijn moeder, Jørgen en Miriam. Jørgen is mijn nieuwe vader, maar ik noem hem alleen Jørgen. Miriam is mijn kleine zusje. Ze is slechts anderhalf jaar oud en dus echt te klein om goed met haar te praten.

Natuurlijk zijn er geen oude foto's of video's die Miriam met mijn vader laten zien. Miriam's vader is Jørgen. Ik was het enige kind van mijn vader. Helemaal aan het einde van dit boek zal ik een aantal echt interessante dingen over Jørgen vertellen. Ik kan er nog niets over zeggen, maar wie leest zal het zien. Na de dood van mijn vader kwamen mijn grootouders naar ons toe en hielpen ze mama zich te organiseren in zijn dingen. Maar ze vonden niets belangrijks: iets wat mijn vader had geschreven voordat ze hem naar het ziekenhuis brachten. Niemand wist het toen. Het verhaal van het "Oranje meisje" verscheen pas maandag van deze week. Oma wilde iets uit de gereedschapsschuur halen en vond haar in de bekleding van de rode kinderauto waarin ik als kleine jongen had gezeten.

Hoe ze daar is gekomen, is een klein mysterie. Het kan geen puur toeval zijn, want het verhaal dat mijn vader schreef toen ik drie en een half jaar oud was, heeft iets met de kar te maken. Dat wil niet zeggen dat het een typisch carrièreverhaal voor kinderen is, dat is het niet echt, maar mijn vader schreef het voor mij. Hij schreef het verhaal van het "oranje meisje" zodat ik het kon lezen als ik groot genoeg was om het te begrijpen. Hij schreef een brief aan de toekomst.

Als het echt mijn vader was die de vele vellen die geschiedenis maken in de bekleding van de oude kar legt, dan moet hij ervan overtuigd zijn geweest dat er altijd post aankomt. Ik heb gedacht dat je uit voorzorg alle oude dingen zorgvuldig moet onderzoeken voordat je ze naar de rommelmarkt brengt of in een container gooit. Ik durf me bijna niet in te beelden wat je op een vuilnisbelt met oude brieven en soortgelijke dingen zou vinden. Een ding waar ik de afgelopen dagen aan heb gedacht. Ik denk dat er een veel eenvoudigere manier moet zijn om een brief in de toekomst te sturen dan hem in de wieg van een kinderwagen te duwen.