Marc Fitten: "Valeria's laatste gevecht"
Het boek
Valeria is de schrik van haar Hongaarse dorp. Een borstelige oude meid in zwarte kleding, wiens cynisme niemand zeker is. Niet de marktvrouwen, van wie de groenten nooit vers genoeg zijn. Niet de mannen die hun dag in de kroeg doorbrengen. Niet de jonge en hebberige burgemeester die graag het kapitalisme naar Zivatar zou brengen. Het feit dat Valeria ooit de mooiste vrouw ter wereld was, is wat de meeste mensen als een gerucht beschouwen. Maar op een dag ontmoet Valeria de pottenbakkersogen en wordt vanaf nu getransformeerd: ze lacht, ze draagt een gebloemde rok, ze geeft niets om oude komkommers en tomaten. Het dorp denkt dat ze gek is, en de pottenbakker in weduwe weet niet wat er met hem gebeurt als Valeria plotseling opduikt en de keuken begint te schrobben.
Een buitengewone heldin die je nooit zult vergeten? en een bizar en onweerlegbaar boek over de vernieuwende kracht van emoties.
De auteur
Marc Fitten werd in 1974 in New York geboren en groeide daar op. In 1993 verhuisde hij naar Hongarije en begon hij aan een roman, die hij nooit publiceerde. Zijn debuut "Valeria's laatste gevecht" ontstond na zijn terugkeer naar de VS en werd daar een verrassend publiek succes. Marc Fitten woont vandaag met zijn gezin in Atlanta.
ChroniquesDuVasteMonde Boekeditie "Die Liebesromane" -order
Bestel de hele ChroniquesDuVasteMonde-boekuitgave "Die Liebesromane" hier in onze winkel en bespaar meer dan 40 euro in vergelijking met de enkele aankoop.
Leseprobe "Valeria's Last Stand"
Valeria floot nooit en hield niet van fluitende mensen. Fluiten was een schurk, ze hadden achtenzestig jaar levenservaring geleerd. Iemand die floot was onbetrouwbaar en onverantwoordelijk, traag en vulgair. Slagers flooden. Boeren ook. In plaats van voor hun akkers te zorgen of andere taken uit te voeren die boeren moesten hebben, zaten ze in de dorpscafé met bierbevochtigde kaken, fluitend na de slet die eigenaar was van de pub, en vertelde ze onfatsieve grappen. Valeria was daar zeker van.
En de slager was duidelijk de slechtste doedelzakspeler. Hij floot zijn cliënt recht in het gezicht, blies zijn stinkende adem in de neus van iedereen die naar hem toe kwam. Degenen die maandag door de fluitende slager waren gestopt, moesten een paar dagen later naar de kliniek. Dat dacht Valeria toen ze de gewrichten van haar veranda vroeg in de ochtend schrobde. Ze was er zeker van dat de koningin van Engeland niet floot. Zelfs de Hongaarse president fluitte niet. Ze ging achteruit door de Sovjetgeschiedenis: Trotsky heeft misschien gefloten; Lenin zeker niet, en Stalin floot alleen als hij boos was. De latere Sovjetleiders floot nooit, zelfs Gorbatsjov niet. En Jeltsin? Bij de gedachte aan Ruslands staatshoofd draaide Valeria's maag zich om. Ja, besloot ze, waarschijnlijk floot Jeltsin.
En voor de Communisten of hervormingscommunisten, of hoe ze zich ook vandaag noemden, waren er edellieden geweest die nooit gefloten hadden. De Habsburgers zijn niet bepaald. Op de show lachte Valeria. Een fluitend Habsburg!
Ze veegde een vel af met de rug van haar hand. Ze herinnerde zich het gefluit van het burgemeestersdorp en vloekte. Het was maar één keer gebeurd en hij wist niet dat hij bespied werd. Maar Valeria keek hem aan. Ze mocht hem niet. Ze geloofde niet in zijn flitsende Duitse auto en zijn jonge chique bruid. Voor haar was de burgemeester een slim opgeleide chimpansee, hoewel hij veel meer tactloos en beperkt was dan een menselijke aap.
Valeria zuchtte. De burgemeester was hoe hij was? zoals al zijn generaties. De jongere waren tegenwoordig allemaal tactloos. Sinds de Sovjets Hongarije verlieten? zonder ceremonieel, misschien aangevuld ?, had het land als een goedkope gangsterbruid naar het Westen gebracht. Met zelfrespect was het eigenlijk bergafwaarts gegaan. Jonge mannen verschenen uit het niets. Ze reden dure auto's en bezochten dure, langbenige vrouwen die, los van seks, nutteloos waren en geen bijdrage leverden aan de verbetering van de maatschappij. Zeker waren zij geen revolutionairen. Met hun smalle heupen en kleine borsten konden deze stomme androgyne seksbommen niet eens de revolutionairen van morgen baren.
Valeria stelde zich de bruid van de burgemeester voor die baarde en moest lachen. Ornamenten! Alleen als decoratie, de nieuwe vrouwen van vandaag. Je moet je dat voorstellen, dacht Valeria. om iemand te laten behandelen met dezelfde minachting die kinderen van de kerstversiering moeten betalen voor hun snoep en geschenken.Alleen het idee! ? om ze opzij te duwen of met geweld op de grond te gooien of tegen een muur te gooien of, in het beste geval en gelukkig, tot de volgende kerst in een doos te worden gestopt. Valeria schudde haar hoofd. Stel je dat voor! Een hele generatie vrouwen die getrimd was om hun hele innerlijke leven af te nemen en alleen hun benen op elk moment spreidde.
Valeria schrobde harder, haar gezicht werd rood. Ondertussen, dacht Valeria, sloegen de burgemeester en zijn maatjes hun waardering lovend op. Hun bankrekeningen waren vol ... de heren bliezen rook in de gezichten van de burgers en durfden moedig het hele stinkende vlooiencircus een democratie te noemen. Vergeleken met de joviale kapitalisten die verantwoordelijk waren voor de nieuwe en verbeterde vrije markteconomie van Hongarije, waren de communisten echte filosoofkoningen geweest. Valeria spuugde op het witte stipje vogelmest en schraapte het weg met haar korte vingernagel. Ze veegde haar voorhoofd af. Niets was heilig voor het nieuwe systeem, en dat was het probleem voor hen.
Het veroorzaakte minachting. De massa heeft iets onaantastbaars nodig, en zelfs Stalin wist dat, degenen die goed voor hen willen zorgen en hen willen voeden, moeten een opium voor hen hebben! Maar de kapitalisten gingen meedogenloos alles over. Ze hebben alles aangeraakt en bevlekt en zelfs triviale zaken hebben de druk van de markt ontzegd. hun geliefde Braziliaanse soapseries werden bijvoorbeeld onderbroken door felle reclame voor Franse intieme handdoeken en toiletpapier! Waarom? Wie heeft dat toegestaan? Wat zou dat moeten zijn? Waarom waren luide luide commercials? veel luider dan het programma? zo hard dat je niet aan hen bent ontsnapt, zelfs niet als je naar de badkamer ging, waar je ze nog steeds hoorde. Waarom waren luide schrille reclameblokken? vier stukken in de laatste uitzending? Onderdeel van de democratie? Het was onbegrijpelijk ...
En om het nog erger te maken, de burgemeester was ook iemand die floot! Godzijdank, dacht ze bij zichzelf, dat ze in een klein dorp woonden, diep in de steppe, in het midden van nergens? Oh, hoe dankbaar was Valeria daarvoor. Ze had de zekerheid dat zelfs het luide gefluit van de burgemeester aan dovemansoren gericht was. Als de burgemeester? wie was gewoon een super slimme boer? vond het niet erg om te fluiten; niemand belangrijk zou hem horen en erger denken aan het dorp? Als de koningin of de Hongaarse president de burgemeester al van verre hoorde fluiten terwijl ze brieven aan elkaar schreven, zouden ze even kunnen opkijken en verwonderen, maar het zachte fluitsignaal zou de wind meteen ergens weghalen. een suikerbietveld gestreeld? Het blikkerige gefluit van de burgemeester zou net zo onbelangrijk zijn voor haar oor als het verdorde gebladerte dat op vergeten jachtgronden viel, even onbelangrijk als de kandelaber die in haar studeerkamer flikkerde.
Een tijdlang bracht de burgemeester vreemdelingen naar het dorp. Alsof hij intuïtief had geweten dat hij luisteraars nodig had. Hij noemde ze investeerders. In het verleden was bijna niemand van buiten door hun dorp gekomen, zo was het sinds Valeria was geboren. Ze herinnerde zich hoe ze als een klein meisje met vrienden Duitse tanks langs de horizon zag racen op weg naar Rusland. Toen zag ze, opnieuw aan de horizon, Britse tanks duwen. De vingerkootjes slaan elkaar een paar dagen lang. Later, als tiener, zag ze een Russische tank parade aan de horizon voor drie dagen, op weg naar Boedapest.
Geen enkele tank kwam ooit naar haar dorp. Ze waren altijd op zoek naar belangrijkere en interessantere doelen die de moeite waard zouden zijn. Eigenlijk was dat een grote opluchting, maar sommigen vonden het bijna een belediging. De pure desinteresse? niet alleen de tank? In feite leden de dorpelingen zoveel geestelijke schade dat ze, toen de nieuwe snelweg werd aangelegd, koppig verzetten tegen een teken dat naar hun dorp leidde.
"Naar ons toekomen is het gas niet waard", zeiden sommigen. "We hebben tenslotte maar één hete bron", zeiden anderen. "De toeristen gaan beter naar Balaton." De zigeuners die de weg bouwden, haalden hun schouders op en overhandigden de dorpelingen het blauwe straatnaambord, dat onmiddellijk in de dorpscafé hing.
